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Dedos contusos

Aún a veces me fallan los dedos, como también la voz se apaga de repente.

Las ideas en cambio, siguen ahí. Recubiertas de hueso, seguras dentro de su propio infierno de guerra civil craneal.



Si las palabras no salen hoy, no les quedará mucho para un exilio próximo.

Pasado de fecha

Se que no lo sabías.
Yo tampoco me había visto la etiqueta. Resulta que nuestro amor se quedó fuera de fecha por no consumirlo preferentemente antes de este momento. Y ahora está envuelto por un moho verdaceo desagradable. Preso de la descomposición.

En cuestiones del corazón no existen reciclajes que valgan. Ni arriesgarse una vez se pierden todos los nutrientes.

Esto se compone de ciclos en los que nacemos y morimos. Algo nos hace nacer, y algo nos hace morir. Y volver a empezar.

Bienvenida a la vida, siguiente yo.

23

      

           Te ofrecí mi pecho y preferiste dormir a la intemperie.

Feliz día del Libro 

Hilvanando el pecho

No empieces a coserme el alma todavía
Que hoy presiento que aunque todo va bien
Algo se descompone allí dentro,

En mi lejanía



         
                     .

Mañanas ajenos

A veces me da por reflexionar que mundo es el que voy a tener que presentarle a mis hijos. Me imagino una adulta yo, más llena de responsabilidades que de sueños, caminando de manos por la calle con una pequeña parte de mi de ojitos inocentes sembrados de ilusión.

Cómo voy a sacar las agallas para contarle porque el mundo sobre el que pisa es así de injusto. Cómo voy a ser capaz de contarle lo que la honestidad y la honradez significan cuando hay tantos honestos y honrados tras las rejas, y corruptos bailando por las calles. Cómo enseñarle que las cosas hay que ganarlas con esfuerzo cuando no haya qué ganar. Qué ejemplo voy a darle entre tanto barullo, entre tantos malos que parecen buenos y entre tanto bueno que parece malo. En un mundo de intereses firmes y principios escritos con tiza.

Quién sabe

"Cuando sonríe, todo un angelito, pero cuando está seria, no se que pueda estar pensando"

Casualidades

Soñaba con encontrar la respuesta idónea, la perfecta solución al Sinsentido, y de repente  me estampé con tu sonrisa.

El mundo perdió su nombre para dejarle paso al mito.

Bienvenido a mi orilla.

Galería de Mirage237

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Vagones individuales

Miraba inmóvil hacia un punto fijo en la ventana en el que se germinaban discretos copos de nieve,  imperceptibles para la mayoría de los pasajeros del vagón. Aún así, el sol, invencible, entraba por el cristal y osaba acariciarle las mejillas.

No era la única caricia. Varios pares de ojos la miraban. No por ello los ojos de ella rompían el inquebrantable hilo que la unía a las profundidades de su ajada consciencia. 

El paisaje pasaba ante ella a toda velocidad. Imágenes y más imágenes en movimiento volando ante sus ojos, incapaces de apreciar qué estaba ocurriendo fuera de ella misma. En un fondo abstracto de colores y líneas, bailaban los pequeños copos a ritmo de sol. Entre cada son, se repetía siempre la misma pregunta: ¿Será el olvido un regalo o una condena? Entrar y salir. Querer y llorar, olvidar. Repetir.

¿Cuántos trenes le quedan por coger para no llegar a donde quiere?

Querer sin saber lo que se quiere. Saber sin querer lo que se sabe. 

Vértigo

Empecé a descolgarme por los segundos que le sobraban a tu reloj
para caer estrepitosamente al lugar donde no existen las melodías.

                 


Sofía hoy no quiso acompañarme.

Inconsistencia

Y me deshice en el batir de sus pestañas



                                                             Para que me explotase el alma en palabras

Estragos

Demasiado tiempo con los dedos apagados.